TOCAR EL VERSO

                                                       

                                                            (...)

Una mano escribe sobre la gramosa hoja de un cuaderno:
No hay renglones que controlen o encuadren 

El flujo del pensamiento,
Que se dispersa o se dispone sobre el espacio,
Buscando la forma, las articulaciones de su cuerpo,
Las pulsaciones de la métrica, la música
Del otro lado de la sintaxis.

Del cielo sombrío de la noche desciende,

Resuelto, el recuerdo pétreo de los padres,

El imaginado momento en que nos fue dada la vida.

Sobre los surcos rugosos de la cara, las líneas

Sinuosas del tiempo abren el rostro a la lectura:

El poema indaga sobre las mil formas y los mil pliegues

Del espíritu.

Paralelo, el cuerpo

Se dobla sobre la hoja en la que va escribiendo,

Con prudencia y discreción, los trazos del metro.

Y, en consecuencia, emerge del fondo oceánico una palabra borrosa,

Dibujada en las líneas erráticas de una mano infantil

Que está aprendiendo a tomar el lápiz. Más allá,

Otra mano afirma el trazo del verso que la conecta con el cuerpo

De su madre y estira los dedos en señal de reposo.

Bajo la neblina que huele a cigarro y la luz amplia y fría

De una sala de parto, el poema se escribe con la sangre que emana

Del cuchillo borgeano enterrado en el hígado

Y del nacimiento de un niño que encuentra la calma

En el seno materno.

Pintura: Pablo Scagliola.