ágora o nunca

Por Santiago Cardozo y Fabián Muniz   SC : “Los pasajes comunes”: Benjamin, el Libro de los pasajes , proyecto gigantesco e inconcluso (¿como un complejo habitacional?) la transformación de una ciudad que se moderniza y con relación a la cual el observador mantiene una actitud particular, una manera de mirar los objetos que constituyen esa ciudad que cambia, que se metamorfosea como expresión de un cambio de época. En este sentido, “los pasajes comunes” es un nombre que remite a un espacio compartido, pero que es de tránsito, donde la gente se puede saludar mientras sigue rumbo al trabajo, al almacén, a su casa, etc. Remite a la abstracción de quien planificó los espacios del complejo, pero también a la materialidad de esos lugares donde pasan las cosas que el narrador necesita recordar. Los espacios de tránsito se van transformando, pasan a ser lugares donde sucedieron hechos importantes en la vida de los personajes. La mirada de estos adolescentes en crisis interviene en las re

Por S. C. Depositados sobre el escritorio del aula, encontré sus apuntes de clase. Habíamos hablado de Lacan y de no sé qué otras yerbas de puro palo. Al comienzo de la libreta se leía: “El concepto mismo de ideología cristaliza la certidumbre ‘científica’ de que las representaciones y los discursos deben leerse como las máscaras de un real que ellos denotan y disimulan” (Badiou, “Pasión de lo Real y montaje del semblante”, El siglo , 70). Quería empezar con esta cita como introducción, por lo demás compleja, al tema que trataría en el curso, particularmente relacionado con la articulación entre la historia y el pasado. El enfoque general era psicoanalítico, lacaniano, y prometía buenas preguntas e inmejorables hipótesis de trabajo, así como formas de abordar los problemas que no eran las corrientes, las formas al uso. Después de algunas palabras sueltas escritas debajo de la cita, volvía de nuevo a Badiou:   “Hay una función de desconocimiento que hace que lo abrupto de lo rea

  Por Fabián Muniz Pienso en una mujer que nunca conocí, qué paradoja, pero que sin embargo sé que existe, o que existió, verán, paso a contarles:   mi madre hacía compras en el súper, el carrito acunaba aquel surtido, y cuando iba a pagar, examinaba en qué fila tocaba la cajera, la más amable, que de vez en cuando, faltaba a su deber; leyendo las angustias monetarias, contantes y sonantes en la cara de esa mujer, mi madre, decía aquella cifra que era el precio total de aquella compra. Cuando se le acababan los billetes, mi madre barajaba moneditas y se le dibujaban arrugas en la frente. Pagaba casi todo, pero no le alcanzaba (pongamos como ejemplo) para el jamón, el Jane y el aceite. Y la cajera, anónima heroína, embolsaba en silencio lo pago y lo no pago; confundía, en bolsas, lo legal con lo ilegal. Después salía mi madre con las bolsas y las acomodaba en el manubrio, los puños de la bici eran bandejas de una balanza impu