Bajo el vaivén de una Singer
Siempre conversaba con mi abuela De sus famosos años como modista, Cuando cosía para las mujeres de todo el pueblo, Sin levantarse, durante horas, de la Singer que le daba El pan y la alegría. Hacía, principalmente, vestidos de novia y de quince, Encorvada sobre la máquina bajo la luz de una bombita escasa. Con el paso de los años, se fue quedando ciega de un ojo Y le creció, dolorosa, una joroba que le redujo Los pocos centímetros que tenía de estatura. Pero no fueron solo estos achaques lo que le trajo La posición inmóvil que ocupó en la silla. También sus piernas Sufrieron los encargos de la clase alta que se casaba con lujos Y festejaba los quince de sus hijas con toda pompa. A un ritmo sistemático le aparecieron redes de várices Que terminaron envolviendo sus tobillos y pies: frágiles, Se cuidaba de no golpearse con nada, especialmente Con las patas de las mesas y con algunas puertas abiertas. Con su cuerpo doblado y el ojo perdido para siempre, sin embargo, Se inclinaba sobre la